Sobre a paz daquela menina que me deixa intranquilo

Enxurrada de água
Lavou minha paz
Pra mim tanto faz
Ontem ou hoje:
Eu quero.
Amanhã.
Você.
Minha existência estendeu
O caminho dos sorrisos despretensiosos.
Ah, mas sou mais um descrente
Da paz no mundo!
Vi deus morrer num gole de ciência;
Nos olhos da inocência sua,
Vi o amor e o tamanho de tudo.
Quão grande,
Tão pouco tempo
Passando.
Passando a mão no seu cabelo;
Rindo dos primeiros verbetes
Pronúncia dos dias.
Prenúncio da contemplação,
Eterno:
Dura o tempo que juntos.
Seguro meu sermão de morte
Escondo meu templo da sorte
E acredito em quase tudo novamente.
A paz se foi?
A dor bateu quando me vi partir.
Dois anos de paz.
Jamais um dia após o outro.
Todos os dias,
Entre minhas metas,
Analgesia.
Dois anos: Bia.
Você vive no meu dia
De cada vez.

Nem Dice, nem Justiça, nem Xangô: pedimos justiça ao caso Gaia

Não quero depreciar a Justiça romana, tampouco a colaboração inegável do seu Direito ao qual o nosso se assemelha. Ajustamos tantos vereditos sob sua influência e convergência com nossos usos e costumes brasileiros. Temos diante da nossa instância máxima, sede do Poder Judiciário, a deusa Justiça (correspondente de Dice na mitologia grega) que simboliza prudentia. Ainda assim, não nos isenta de inclinação ao etnocentrismo e conservadorismo quanto as nossas origens mais reverenciadas, cujos olhares dirigem aos réus de cada dia sentença que, muitas vezes, não mantém tal equilíbrio, igualmente ao de nossa sociedade. Pois também temos dificuldade em aceitar todos os nossos genes inclinados, da república ao bacanal, advindos da mesma península.
Ironicamente, na mitologia greco-romana, a filha de Urano e Gaia está diante de uma nova vítima da península itálica: Gaia Barbara Molinari, italiana assassinada por asfixia e golpes de objeto cortante na praia de Jericoacoara, no Ceará. A este caso, coube-me algumas indagações atualizadas quanto ao andamento das investigações naquele Estado, obtendo informações mais diversificadas de sua repercussão na mídia nacional. Então, pergunto-me se Xangô, deus da justiça na mitologia iorubá, estaria de acordo com os desdobramentos do caso Gaia. No momento, autoridades condenaram uma filha negra e pobre à prisão, mesmo sendo Mirian, a suspeita do crime, portadora de direito à liberdade, habeas corpus. Ela não está indiciada e não precisa estar presa para responder pelas evidências que a polícia levantou. A estudante de doutorado da Universidade Federal do Rio de Janeiro tem emprego e endereço fixos, portanto não há motivo para deixá-la presa, bem como não houve flagrante. Conforme o jornal Extra apurou nessa investigação, há muita controvérsia apontada por amigos e a família de Mirian, analisando o perfil da estudante, e também pela mobilização que levanta provas de que ela estaria sofrendo racismo em face das situações as quais não estaria legalmente obrigada.
Não sou advogado de defesa ou acusação, mas procurando me informar do caso, entendi que não haveria necessidade da prisão, considerada duvidosa e preconceituosa por seus amigos e familiares. No momento, essas pessoas, que estão revoltadas, fazem protesto por meio de redes sociais, contra o tratamento diferenciado dado à estudante no sistema prisional.
Como observador do cotidiano em nosso País, suponho e me inclino a algumas indagações, ainda que não seja amigo ou parente de Miriam. Porém, não confiando plenamente, por razões históricas, nessa articulação entre ação policial e medidas judiciais, decidi engajar-me na causa. Faço isso não por acreditar na inocência da doutoranda carioca, mas por persistir e cobrar lisura e equilíbrio da justiça, sem que haja privilégios ou desvantagens a qualquer ser humano sujeito à legislação criminal vigente. E, creio eu, como a maioria das pessoas que deseja prudência, espero por justiça tanto a Gaia quanto a Miriam.
Que se respeitem suas honra, palavra e condição de mulheres, a fim de que não sejam apenas mais uma estatística dos desmandos que envergonham nossas origens (mestiças), o presente que nos deixa sempre duvidosos, para que amanhã não tenhamos de olhar para trás até para provar habitualmente o contrário, porque pode ser tarde demais.

Sheherazade e a polivalência fundamentalista: jornalista, advogada de defesa e juíza do caso Bolsonaro

Existem coisas que não são novidades e que muita gente está cansada de saber. 

Não por acaso começo esse texto com uma frase genérica e quase jargão.
Falar o óbvio é tão fácil quanto apontar com o dedo para que se olhe aquilo para o qual se aponta. Improvável seria, após o ato, dizer: não, é para que olhe meu dedo! Quando se trata de Rachel Sheherazade, isso não seria tão improvável assim.

Considerada contundente jornalista, de opiniões polêmicas, a paraibana deve amar holofotes sobre sua voz e ser porta-voz de si mesma. Até aí, tudo bem... Que atire o primeiro advérbio de negação quem nunca teve seu momento de vaidade! No jornalismo, é habitual a notícia se tornar coadjuvante porque o indivíduo digeriu uma pauta inteira e se sentiu com o rei na barriga. Até aí, mais uma vez, tudo bem... Vanitas vanitatum et omnia Vanitas. Entretanto, para além da vaidade, há, naqueles holofotes que falei anteriormente, uma característica peculiar: a mídia.

Atualmente, Sheherazade lança suas teorias fundamentalistas (e gramaticistas, no episódio de Opinião sobre o caso dos deputados Jair Bolsonaro x Maria do Rosário) na manhã do último dia 16, pela Jovem Pan. Para quem ainda não escutou as teorias dela, é interessante acompanhar o áudio disponível na página da rádio. 

Eu preciso ir um pouco além, novamente, e analisar minuciosamente a curiosa gravação sobre cada substantivo, adjetivo e claro, o advérbio narrado com uma entonação empolgante pela jornalista. Farei isso por partes, quando já inicia usando a expressão "cinco gatos pingados do PSOL..." para se referir aos parlamentares daquele partido. Sucede, ela, dizendo que  "agora estão todos contra Bolsonaro", classificando os partidos de esquerda, "as feminazis, ou melhor, feministas" - evidenciando ironicamente o trocadilho com neologismo pejorativo para qualificar as ativistas do movimento -, as organizações de Direitos Humanos e congêneres (na minha leitura, "congêneres" segue a mesma linha de ideologia imputada a seu texto). 

Depois das adjetivações dadas ao grupo que se opõe nesse episódio, Sheherazade, começa a advogar por seu réu, sempre tratado como "deputado", e quando decide usar outras qualificações, ouvimos ex-militar e parlamentar, claro, depois de justificar e trazer à tona os dados quantitativos da eleição por ele vencida e até a quantidade de votos angariados na última eleição, que "não por acaso entrando em seu sétimo mandato" para muita gente que, assim, se sente por ele representada, segundo a jornalista. Ela se esqueceu de que o processo eleitoral brasileiro é obrigatório e que opções podem ter diversas razões, das mais apaixonadas às impostas, persuadidas ou mesmo compradas.

Assim, ao tratar Bolsonaro como deputado e, em contrapartida, referir-se a Maria do Rosário, por duas vezes, trata a também deputada como "Dona Maria" (apelando para o genérico feminino que coincide com seu prenome). Na sequência, usou a concessão pública - para se ter uma rádio precisa de que o governo conceda tal atividade - enaltece o currículo parlamentar do deputado remetendo à defesa do projeto de lei de sua autoria que pretende reduzir a menoridade penal para punir estupradores com castração química. De tão empolgante, a analise análise curricular audível suscita necessidade de que seja aprovada sem discussão minuciosa, a fim de resolver o problema das mulheres vítimas de violência sexual, proposta pelo deputado em 2013; salienta, ainda, a oposição da deputada Maria do Rosário a esse projeto.

Como não bastasse os elogios, ora sutis, ora aquecidos de significados claros, Sheherazade parte para a análise morfológica de apenas um termo do período dito por Bolsonaro. Elementar como sua opinião, a jornalista se detém à morfologia da nossa gramática para justificar que o deputado "pode ser tudo menos um estuprador", porque disse "eu jamais iria estuprar você porque você não merece", quando imposta seu discurso e sua análise gramatical limitada a encontrar sinônimos para o advérbio "jamais" e, então, inocentar o deputador que "nunca" iria estuprar Maria do Rosário. 

Uma jornalista que, a partir desse momento usa seu aparelho fonador com letargia botânica a tirar a vida de nossa "última flor do Lácio", com padrões elementares de conhecimento em língua portuguesa, ficou concentrada na morfologia de apenas um verbete e se esqueceu de, como profissional com nível superior de educação, destrinchar sua observação para um patamar que foge à classificação de palavras e poderia usufruir de considerações gramaticais menos elementares, como uma análise sintática do período composto por coordenação, já que Bolsonaro usa uma oração coordenada sindética explicativa, a qual determina o motivo de supor que o estupro não era válido tendo um porquê, finalizado com a negação do verbo "merecer". E, a advogada do réu, digo, jornalista da trupe de tantos réus inimputáveis, complementa o desfecho de Bolsonaro "porque você não merece.",  Sheherazade põe uma extensão: "nem ela nem ninguém!", como uma prova cabal unida aos autos. E o que se segue até final de sua opinião é o veredito que inocenta um estuprador em potencial.

Mulheres de Atenas foram assassinadas?

Escrevi, há quase um ano, um texto triste, que falava da velhice, como sentisse na pele o tempo corrido e o cansaço de quem já chegou à melhor idade. Fui da antítese ao abismo numa questão de contagem de caracteres, aqueles que couberam no post de despedida. Foi um fazer-me calar necessitado, foi o medo e o desespero diante à escassez das minhas palavras. Coloquei um fim e fui me dando a ele até que ele chegasse... ele não veio. Uma razão para tudo era o que buscava. Encontrei em duas situações o bastante para decidir me manifestar e retirar do baú das memórias que havia esquecido todo o meu gosto por digitar pensamentos.
Vou explicar, claro.
Na madrugada de hoje vi muita gente comentando a discordância de opinião entre duas cantoras: Pitty e Anitta. Não tinha visto o programa mais recente do Altas Horas que foi ao ar. Então, curioso, fui buscar o vídeo na internet. Depois, consegui casar o debate fracamente mediado por Serginho Groisman (acho que o apresentador quem incitou) com o texto de Karina Buhr para o blog Pane no Pântano: O Pau como Revólver.
Peço desculpas antecipadamente sobre meus poucos conhecimentos de causa, mas a intenção é a melhor, prometo... Se eu for machista, desculpe-me, pois procuro cada dia que passa superar essa educação que tive desde pequeno e que, inclusive, chateia-me quando vejo que muitas mulheres foram infectadas e o poder de virulência dessa doença social, em qualquer nível da sociedade. E as desculpas também valem para a técnica, porque faz tempo que não escrevo, ao passo que lamento minha falta de prática com as habilidades de significado. Buscarei incessantemente aprimorar isso, porque deixei de escrever como hábito, mas jamais parei de fazer questionamentos e, por isso, continuo um ser humano triste com algumas respostas e a falta delas.
Não nasci com a feminilidade visível, não me foi uma questão natural, mas fui criado entre tantas mulheres. Minha testosterona não me impede de sentir a veia feminina onde corre com dignidade uma das lutas que tomei para mim por respeito a tantos exemplos vistos de luta por igualdade, superação de preconceitos e prática de afirmações necessárias no contexto em que a democracia não culmina no respeito, no mínimo, que se deve ter às cidadãs deste mundo.
Começo por analisar nossa língua que generaliza tudo no masculino; não deixa de ser plural com sua ideia a abraçar todos, mas deixa de ser feminino. Se ela e ele decidirem ir a algum lugar, eles vão juntos. São deslocamentos onde o macho predomina, onde espécies "frágeis e dóceis" tendem a ser protegidas por uma terminação que determina o sexo protetor. Existe a união, mas ela ainda não conseguiu dividir o peso das duas forças a tê-la exatas. O feminino só predomina se a união linguística for de duas do mesmo gênero. Acredito que daí já se produz hipótese para que a ideia de feminismo costume figurar naquela mulher que com outra possa ter, suscita lesbianismo ou as vertentes mais absurdas que já presenciei na vida. Eu mesmo conheço mulheres muito femininas, lésbicas ou não, e que apostam realmente no direito de exercerem suas expressões (seja na moda ou na literatura etc), mas nunca conheci uma situação dessas que se isente à crítica de um macho alfa, poderoso e violento. 
Incomodo-me bastante em ver meninas que, como a cantora Anitta, que justifica que "algumas mulheres não têm respeito porque não se dão respeito", mesmo que ache que suas interpretações sejam desrespeitosas, não por vir de uma mulher, mas porque leio unicamente como que seu trabalho já está totalmente influenciado por essa ditadura estética de que a mulher precisa ser perfeita... e claro, para agradar um homem ou, como tem virado moda no funk, debochar com meia dúzia de desdéns sem eu lírico criativo. Muitas vezes consigo enxergar - se eu tiver enganado, pode corrigir - que acentua a própria disputa feminina por holofotes, sejam quais forem suas metas e objetivos em ser alvo de uma luz artificial e, ainda bem - e sempre fico nesta torcida -, o brilho próprio sempre me agradou mais aos olhos do que um retoque no cirurgião plástico ou do patrocínio daquela tintura de cabelo. Não quero julgar a vaidade de ninguém, mas precisei usar essas comparações para contrapor genótipo e fenótipo, que ainda lembro um pouco do aprendizado na educação básica. Só pra dizer que as mudanças precisam haver para aprimorar e não por uma questão imposta.
Há poucos instantes eu lia o texto de Karina Buhr no site da Carta Capital, e depois dele a admiração política que tinha de um engajamento de um homem foi tudo pelo ralo mais próximo da fossa, por conta de sua atitude em usar seu pênis para intimidar e retrucar uma mulher. Foi, então, que me dei conta de que as "mulheres de casa" jamais usaram o verbete "pau" para se referir ao nosso órgão sexual, porque na boca de mulher os palavrões parecem alcançar dimensões mais feias, que minha mãe nem minha irmã ousam pronunciar. Como homem, sempre tive liberdade de falar coisas que, culturalmente, as mulheres da minha família estavam proibidas. Toda a minha reflexão cuspiu na minha cara, inclusive, quando eu mesmo censurei atitudes da minha mãe em relação ao meu pai e, felizmente, hoje entendo plenamente porque o belo pé na bunda que ela deu nele foi tão merecido que antes fosse isso do que o contrário, para cumprir a praxe reservada às famílias tradicionais.
Foram alguns anos convivendo com mulheres feministas, escutando-as, que me deram a dimensão de um problema muito mais grave, porque foge ao óbvio, foge à violência crua, foge à necessidade de intervenção judicial ou policial: é uma violência que está na língua materna, nos símbolos mais imperceptíveis e, por que não, no silêncio? 
Eu precisei de um grito e cada abuso de poder masculino meu serve como outro para enxergar que ser machista está arraigado, é como um vírus latente, que cedo ou tarde acorda no corpo e faz covardemente desencadear falta de noção, doentia, uma enfermidade silenciosa avançar para o estado crítico, gritante. Ainda bem que os gritos estão aí; que sejam agudos e graves, que sejam a união onde não prevaleça ninguém, mas que se divida igualmente tanto o alto quanto o bom som!

Chronos para encerrar

Ontem, domingo, fui à casa do meu tio para celebrar, junto aos meus familiares, seus sessenta e poucos anos. Ele, solteirão, frustrado na vida (qualidade de ser humano que me persegue também), mora sozinho, na casa da minha avó, que nos deixou em vida em 2011. Entre risos e aquela comilança toda de irmãos, primos, tias, filhos, ficamos revendo as fotos de arquivo. E entre elas, tinha uma da minha avó, quando jovem, posando em frente a um muro de uma casa. Foto comum de quem, como ela, vaidosa, adorava imagens. No verso da foto em preto e branco, havia um escrito quase apagado, de caneta vermelha, que ela fez em já idosa. No que consegui ler, ela relatava quanto era interessante ser jovem e bonita, uma época bem mais prazerosa do que a velhice, que era triste. 
Por causa daquele adjetivo que ela deu à vida, parei para pensar na velhice. 
Eu, hoje, a dois dias de fazer trinta e dois anos, decidi escrever o último texto do ano, e quiçá o último deste blog. Assunto: velhice.
Longe de estar velho, mas já tendo passado pela juventude chego à mesma conclusão que minha avó. É chato mesmo envelhecer. No entanto, inevitável, ainda que alguns nem consigam chegar a isso, a carga de experiência de vida e reverência à cronologia, com orgulho para tantos, é o peso implacável a suportar-se seja com qualquer expressão momentânea que uma fotografia possa registrar e remeter. 
Não sei nem se envelhecerei, mas já passei dos melhores anos da vida. Quando decidi ser jornalista. estudei e me graduei para isso e, finalmente, frustrei-me com a profissão, que pouco exerci e não faço ideia se volta a tê-la, nem em sonho. 
Agora que passei de algumas etapas escolares que minha falecida avó sequer chegou, reflito suas palavras no verso de uma fotografia sobre sua juventude. O amadurecimento chegou com a idade e o respectivo tempo, mas me esfriou de uma forma a desacreditar em sonhos. Cheguei ao tempo de acreditar na realidade que, para muitos, é cruel e, para outros, é despercebida, apenas.
Sinto que o emaranhado vocabulário que só se ganha com o tempo, hoje, eu perdi no jogo de arrumá-lo, de torná-lo mais legível, de dar gosto em dizê-lo. E como o texto, antes-sonho, sempre foi meu objetivo profissional, digeri-lo se fez amargo e no finalzinho o dissabor de recorrer a trabalhar só para sobreviver. Como recompensa, além do enobrecimento já crivado na poesia, corporativamente o retorno financeiro, como para alguém como eu, deixar de reclamar na prosa e gastar todos os vinténs na distração medíocre que uma agência de viagem pode proporcionar. Usar o tempo das férias, como exemplo, para esquecer o cotidiano da labuta, mergulhando em uma praia que ainda não se conheça ou cruzando o oceano para requisitar felicidade momentânea em alguma cenário urbano que aquela mesma agência de viagem - seguindo a lógica do mercado - ofertou como pacote perfeito para dias de repouso e... solidão. Sim, solidão porque as cidades estão cada vez maiores, caras e poluídas. Sim, porque as pessoas interagem para fazer o mundo acender suas luzes, gastar sua energia, produzir matéria e a maior parte, quando sim, espreitar-se nos menores cômodos de um apartamento.
O tempo me cansou... mas já? É que meu pessimismo espirituoso, ainda bem, faz-me ver o relógio e dar conta da tarefa que tenho que cumprir, o prazo que foi estabelecido, a fim de terminar tudo bem ou bem aos olhos de outrem. 
De todos os lados tem alguém me cobrando e do lado de dentro tem a minha cobrança maior, essa corrosiva, legado cronológico.
Envelheci, ó, a ponto de, na consciência, pesar que escrever por prazer é só mais um desabafo, ruína do eu exposto ou somente uma perda de tempo.
Os velhos são os mais lindos, enfim. Mas só os jovens gostam de si nas fotos... Eu gostava de mim antes, novo e disposto a escrever.
Até que gostava de ler o que eu mesmo escrevia.
Acho que chegou a vez de escutar...

Imagem: Jorge

Estado do ser

Voltar a casa que não é mais lar

Lá onde quis 

Onde lá se foi a casa, 

O caso mais concreto 

Do projeto de lar.

Voltar depois de idas e vindas

Ali onde eu quis estar,

Onde eu quero estar,

Onde o meu estado de espírito

Não soube responder se mais feliz

Ou mais quis do que tive.

Estado além de particípio

É unidade autônoma.

E em tudo o que estive empenhado

Não resultou autonomia,

Mas volto, assim, subdividido

Entre estar e ser dali.

DOS MODISMOS GLACIAIS DO FACEBOOK. (Ou, sob vinte graus abaixo de zero: obrigado(a) por lembrar de mim!)

Por meio de uma redação oficial (há muitas modalidades de texto a se determinarem), algumas personalidades públicas, pessoas jurídicas (indústrias, empresas - sejam de quais ramos forem essas: hospitais, bancos, siderúrgicas, hotéis, etc.), usam palavras para divulgação de seus empreendimentos, lançar alguns novos produto ou serviço ou até gerenciar crise devido a algum ato que comprometa a imagem daquela pessoa e/ou marca; elas se utilizam das diversas modalidades de texto para sua finalidade.
Na Faculdade de Comunicação, aprendemos mecanismos, tipos de texto para cada situação, adequando a linguagem à plataforma e ao público a que queremos nos dirigir.
Após o texto pronto, há utilização dos meios de comunicação de massa desejados para se alcançar o objetivo, e, manter esses meios, implica geralmente organizações amplas, complexas, envolvendo uma grande quantidade de profissionais, a fim de concluir seu produto/serviço que sempre será o texto falado ou escrito, sem esquecer-se também da comunicação feita por imagens.
Para tanto, uma empresa jornalística envolve o trabalho de redatores, fotógrafos, jornalistas, operadores de câmeras, diagramadores, ilustradores, gráficos, entre outros. E por ter grandes custos, que envolve desde pessoal especializado na atividade até material para sua produção, uma empresa de comunicação depende dos imperativos de consumo, por assim desejar garantir a máxima circulação; angariar o maior número de audiência e, quase em regra, aliar-se à venda de publicidade, no caso dos tracionais veículos comunicação. Ademais, há custo também com o aparato tecnológico para o registro de sua atividade e a multiplicação das mensagens impressas, gravadas ou difusas ao vivo.
Em todo o processo de produção e manutenção de uma empresa de comunicação, a tecnologia se tornou aliada da comunicação humana, além de participar da rotina da humanidade ao longo de seu desenvolvimento. Atualmente, fala-se numa era de convergência digital – uma integração de vários formatos de mídias oferecidos num só ambiente (canal) -; assim avalio o comportamento que está se tornando muito comum no Facebook ou outras redes sociais, que possibilitam a integração das mídias.
Poderíamos administrar a comunicação humana (uma comunicação em menor escala, entre uma pessoa e outra, sob a prevalência de laços mais fraternos entre nós, amigos) e não usar as redes sociais - salvo exceções de necessidade específica - como comunicação de massa, onde uma grande quantidade de receptores recebe ao mesmo tempo a mensagem que parte de um único emissor.
Acredito, assim, que após a decisão do Supremo Tribunal Federal sobre a inconstitucionalidade de haver exigência de diploma de Jornalismo para prática de atividades jornalísticas, parece que, no Brasil, nasceu o ímpeto comunicólogo em cada indivíduo. Essa minha análise veio após certa observação no comportamento da maioria no Facebook: quão seus textos estão parecendo – já quase unanimidade – com esses sistemas de comunicação num único sentido.
Observando o comportamento geral, percebo que já virou mania, ademais dos cumprimentos matinais ou noturnos e muitas vezes felicitações que seria a uma pessoa, apenas (ao ensejo, já se incluem os demais para tal fim), estão se tornando comuns nesta rede social a divulgação em grande escala de mensagens. Desejar feliz aniversário, por exemplo, a uma pessoa, dedicando-lhe alguns segundos ou minutos de seu tempo e aproveitando a comodidade e economia desta plataforma, perdeu a paridade de condições entre emissor e receptor, associada à possibilidade de ouvir (ler) o outro e ser ouvido (lido), com a informalidade mútua de entendimento.
Ao desdobrar esse hábito, a cada dia mais comum, concluo com uma avaliação negativa e lanço desaconselhamento sobre o agradecimento em massa aos votos que você recebe exclusivamente em sua rede social. Ainda que se critique com base em etiquetas virtuais nas relações pessoais, essa nova mania de texto de agradecimento A TODOS, como se fosse uma nota técnica, pelos votos positivos, desejos fraternos, etc, causa uma estranha frieza e homogeniza a linguagem, ao passo em que desmerece a atenção personalizada daquela amiga, daquele ente, daquele colega de trabalho ou daquela querida companheira de turma do Ensino Médio que há anos não se vê...
Portanto, que não nos deixemos embarcar sob o viés de distanciamento com requintes da política diplomática, na forma de texto “educadinho”. Ele soa falso, breve e econômico demais para quem lhe tem apreço.

Ir e vir

Voltei.
Não como um pássaro
Nem como uma borboleta.
Voltei como homem.
Ando com minhas pernas,
Junto com minha ética.
A vida é mais que uma metáfora.
Ela é dura como mais nada
Que um eufemismo pode aliviar.

Protesto em Campinas

Pouco antes do sol se pôr, neste 20 de junho de 2013, as ruas centrais de Campinas estavam tomadas por uma multidão que segue reivindicando seus direitos. Jovens, crianças, idosos, gays, mulheres, negros, trabalhadores, desempregados, estudantes, todos a fim de protestar contra a banalização que viraram as decisões políticas no país. Pessoas fantasias, vestindo verde e amarelo, branco, azul, portando bandeiras e faixas em tom de manifestação contra tarifas de transporte público, corrupção, investimentos direcionados a eventos em detrimento da educação e saúde, tão deficientes no Brasil. O povo campineiro e quem se radicou na cidade, formava um coro que cantava palavras de revolta e consciência da necessidade de mudança.
A passeata seguiu pelas principais avenidas do Centro da cidade, até a Avenida Anchieta, onde fica o Palácio dos Jequitibás, sede da Prefeitura de Campinas. Ali, uma barreira policial intimidava os ânimos mais acalentados, revoltosos, com todo equipamento bélico para conter a multidão. Ainda assim, nós seguíamos até à porta do paço municipal para gritar nossos lemas de ordem e mudança. Entre os milhares que sacudiam vozes e corpos contra um sistema que privilegia alguns, deixando a mercê a maioria da população, havia um pequeno grupo, formado por umas dezenas de adolescentes e adultos que distavam dos propósitos desse movimento em favor da democracia e respeito aos nossos direitos.
O pequeno grupo, em discrepância com a ideia central do nosso protesto, começou a depredar as paradas de ônibus, quebrando seus vidros, depois jogavam pedras, pau, garrafas de bebida nas vidraças da Prefeitura, causando um grande quebra-quebra.
Em contrapartida ao vandalismo, as vozes que protestavam, também pedia para que esse pequeno grupo não depredasse o patrimônio público, que também é nosso. Entre todos, havia uma resistência dos menores em ouvir, e continuavam a quebrar tudo o que podiam à frente.
Para conter o frisson de vândalos, a Polícia Militar, que estava aparentemente com um déficit de pessoal, um contingente muito pequeno para conter a grande massa, começou a lançar suas bombas de efeito moral, assim o gás lacrimogênio se espalhou pelo ar naquelas ruas entorno à Prefeitura e todo mundo sofria com seus efeitos. O cheiro insuportável descia à garganta, as vias respiratórias, fazia-nos chorar. Eram lágrimas junto ao ódio à repressão que nós sofríamos por responsabilidade do pequeno grupo, cuja luta era inconsciente e mais parecia estar em plena festa do horror.
Pessoas corriam, caíam, machucavam-se, enquanto o tumulto no meio do que se tornou  na verdadeira praça de guerra, comprometendo a mobilização da maioria. Nós não desistíamos, e voltávamos a gritar os nossos direitos, a reclamar as nossas angústias por sermos tão explorados e enganados pelos que nos representam nos poderes que demos a eles um dia.
Mais uma vez, entre nós, a maioria pacífica que apenas se revolta contra a banalização política em que se encontra nosso país, também existiam os vândalos persistentes nas depredações. A repressão continuava e todos sofriam os impactos do gás lacrimogênio e spray de pimenta.
Enquanto eu estive no meio da multidão, presenciei aproximadamente uns dez momentos de tumulto pela ação policial mais severa. Às vezes, até distante 500m a 1km dali, ainda sentia o cheiro forte do gás, como também escutava o estouro das bombas que a PM jogava no meio do povo. Uma cena terrível, uma trincheira que ora revoltava grande parte de nós pela repressão milica, ora pelo descomprometimento dos maloqueiros que prejudicavam a visibilidade da nossa luta.
Já era quase 21h quando presenciei um grupo de saqueadores arrombando um supermercado na Av. Anchieta. Vi que alguns homens e mulheres carregavam salgados, refrigerantes e cerveja. Faziam a festa, como se a luta desses fosse por uma comida gratuita, pela subversão de invadir uma propriedade privada que em tempos normais é tão vigiadas por homens e câmeras. Assim, entendi que a luta deles é por muito pouco, é inconsciente, sem motivação política, sem desejo coletivo de mudança. Lutam, pra não dizer que vandalizam, por conta de bebidas e comidas, que não podem comprar. Entendi, também, que são infiltrados, pela falta de formação política, vítimas de um sistema que os marginalizam há décadas, portanto compreende que a situação vem a favorecer uma ação criminosa pelas leis que nos regem. Aproveitam o foco do poder que nos controla em cima de conter nossos ânimos por uma mudança histórica e, assim, saqueiam estabelecimentos comerciais, igualando-se a tantos outros ladrões que estão ornados de representantes do povo.
Infelizmente, tive de abandonar o protesto porque não quis correr tanto da PM, respirar seus gases repressores porque o vandalismo pequeno, mas destruidor, incumbe o movimento pacífico de pagar por esses atos contrários ao nosso bem maior. Acredito que esses poucos homens e mulheres sempre estarão entre nós, prejudicando mobilização, mas devo confessar que uma das sensações mais bonitas e saber que estamos reconhecendo equívocos e temos urgência em mudar a conjuntura social.

Atraso

Talvez esteja faltando repertório para prosseguir com um sonho que tive desde criança. Sonhei um dia em escrever exaustivamente e que isso trouxesse um ganha-pão para eu não precisar de pensão. Sinto-me desatualizado com o mundo. Esse em trânsito frenético e eu em desistência de acompanhá-lo. Um amigo agora há pouco me falou que é como cozinhar feijão, uma prática diária, escrever sem tempero não dá. Eu estou insistentemente em um dissabor, esqueço do sal e destempero minha culinária, ela é ruim. Não cozinho só pra mim, já tive vontade de alimentar o mundo.
Desprendi-me das ocasiões oportunas: podia ela ser um curso de gastronomia ou uma realização técnica em construção civil. Não edifico nem a calçada que piso. Fico sem chão a maior parte das vezes. Olho pra trás e percebo que eu deixei de mim todo aquele gosto de café da manhã pra começar o dia. Procuro açúcar em vão, confiando na minha doçura. E me sobra o amargo da tarde e a noite sem cheiro de sono. Passo os dias assim, desqualificando qualquer período.
Comecei a tomar consciência do meu atraso quando não sabia mais o que dizer quando alguém me perguntava sobre algo que no passado eu defendia com vigor. Tornei-me o acaso de todas as coisas, por acaso, porque olho pra os lados e só espero que esses não se tornem mais uma prisão para mim. Estou em dívida comigo faz meses. Não sei o saldo negativo dessa porra toda, portanto é fácil xingar de tudo quanto é baixo calão, meus verbetes de quem resmunga.
Assim, decidi retornar para onde vim. Porque quem sabe ali comece tudo de novo e reconheça o repertório de quem está aprendendo a falar, andar, sorrir... Um bebê chorão que verbaliza em sons abertos, os gritos, a exprimir a dor, a vontade de comer ou a necessidade de chamar atenção.
Já é a hora de partir pro começo; quando se diz recomeçar, minhas mãos tremem de medo. Minhas pernas acompanham, bambas, o temor de ver tudo outra vez para reaprender a se reconhecer entre o mesmo sotaque, sob o mesmo calor, os costumes familiares e a exatidão repetida de aprendiz que insiste a falar seus primeiros monossílabos. Ah, presumo que gente parecida dá mesmo medo do que gigante numa terra de pé de feijão, esse que já não sei mais cozinhar. Não é à toa que a todo instante me pego olhando o relógio pra saber que horas são. Almoçar tem sido a melhor parte do meu dia.