O desenhador de luz

À penumbra,
Quando não estou com você, a melhor parte é o sono:
Sonhos permitem companhia da vida que, hoje, faz-me falta.


Imagem: capturada de http://curtas.blogs.sapo.pt/arquivo/lights_out2.jpg

Desafio Complexo (do literal e do figurado)

Desde que conheci o Pensamento Complexo, apresentado por orientação da Professora Dra. Sônia Cândido (in memorian), na minha graduação em Comunicação Social, jamais pude ver a vida e as coisas de maneira indissociável ou unidiciplinar. O que parecia apenas uma teoria científica, a qual beira ao abstracionismo, logo deu melhor sentido a todas as pós-percepções e interpretações sobre este mundão. Ó, complexidade divina, entrelaçando correntes a fim de me fazer tão mútuo e compartilhado: multicoisas!

Eu vim de longe com projetos e ideias arraigadas de superfície de tantas vias. Eu vim, com um diploma que não jus faz um vinte avos do que aprendi, com minha formação profissional com cobertura de pessoalidade e floquinhos de espírito passional.

As redes

Grande mãe, assessora e comparsa do meu sonho. Pai , patrocinador de meus interesses sociais, tios assistentes de impulso ou crítica (a mais): são redes emaranhadas da rede que o Jordão não viu, ainda. Assim, dessas redes associadas à minha ludicidade e sereno caos, parti. Na terra, que não é promessa, alguns peixes, confluindo outras teorias e práticas, encontrei os doutores Emerson Inácio e Mário Lugarinho, os quais me colaboraram com outras redes, fios, matéria-prima poética e prosa e conversa e papo-fora. Aprendi mais e entrelacei mais linhas horizontais, verticais, diagonais... E meu primo Nélio, de pouca companhia, porém compreensão imensurável e dedicação ainda que por telefone, porque lhe falta tempo. Enfim... Guilherme Prado para me escutar e amar, insistindo que é hora de não retroceder porque, em si, há centelha de querer que eu fique também. Pessoas diferenciadas, não melhores que outras, que são parte desse emaranhado complexo de mudança de paradigmas, coisas tantas, que eu vejo com um olhar menos estreito e o viés de um tecido composto por mãos, sonhos, beijos, saudades, apoio e desejo de mim (nao só meu), que vem de outros e me faz mais espitemológico do que eu imaginava.

Agradecimento

A quem devo agradecer? A Edgar Morin, lógico, porque me fez perceber que, ainda nas dificuldades de hoje, o homem que cresceu é a associação de outros homens e mulheres, um todo de muitas partes, metonímia vital. Aos outros, um beijo, minha vida e a adesão de todos os prêmios que nunca serão só meu, caso eu ganhe em meu nome.

Desafio constante

Agora uma novo tema complexo: bem-vindo e maldito-o-tempo-que-aqui-faz e permanecer na andança contra correntes e com todo favor de todos.

Preciso desafiar mais a mim mesmo e quebrar as inabilidades, com um pouco mais de dedicação, ainda confiante na minha competência, que já me rendeu degraus subidos. Preciso ainda ver a ruína de moral, ceder ao anarquismo e continuar furtando sinal sem fio para poder saber um pouco mais do mundo, porque me faltam alguns recursos para ficar no páreo. É preciso tanto, como é preciso muito navegar (ambíguo)...

Um dia desses, quem sabe, eu escreva de uma wi-fi zone, por puro marketing, para fazer o meu, aqui; para poder desabafar, (de novo?); ou para poder, oxalá, dizer (na onda exibicionista, sensacionalista, do Twitter): - tomo um café, ainda que não goste, na companhia do Sr. Morin! Au revoir!

Imagem: Calabi-Yau, capturado no Wikepedia

Moço, o leite!

Açúcar...

Leite Moça.

Moço...

Casa Forte.

Cristiano Casado:

Calda jovial.

Saudade de Casa

Hoje deu saudade da terra natal. Fim de semana um pouco tenso por conta do concurso em São José dos Campos (fui lá ontem e retornei no mesmo dia): um calor tremento estava. Domingo quente também em Campinas.

Domingo + Calor + Leitura de Blog = Lembrança de Maceió

Esta equação nostálgica teve resultado positivo na mente, quando , ao visitar o blog As Incríveis Aventuras de Pepão e Beta, deparo-me com bela imagem do pôr-do-sol de Pajuçara - bairro onde moraram meus avós por muito tempo e onde morei na infância. Uma época que eu era até mais bronzeadinho... Saudades de casa!

Foto: Pepão

Outro

Disseram que vim do pó,
Que sumiria como poeira,
Tamanha a insignificância.
Depois me disseram que ser feliz
É impossível, sozinho.
Dessa vez me reduziram à metade.
Tudo bem...
Fui esse aí!
Mas não posso negar:
O amor me deixa outro.

Imagem: A.G.

Ponto Cardeal

Neste lar de graça e revitalização, eu me encontrei com meses passados, através da janela onde eu ia e olhava o norte. Ali, foram-se muitas lágrimas e vinha agonia; o ar da rua que entrava para eu respirar um pouco de fora: sentir que estava vivo, coração batendo. Eu via o sol nascer para todos, mas ele não era meu, só não era meu. Agora, o quanto de mim está mais ao sul? Ao norte, apenas a paisagem que não vejo há um bom tempo. Há pedacinhos de mim em cada ponto cardeal.

"Não posso mais perder meu caminho. A leste, aqui, é o mar."

Imagem: capturada de http://rainbowsky.blogs.sapo.pt/arquivo/alone%5B1%5D-thumb.JPG

Croqui de Mim

Eu preciso explodir uma bomba no Sul do meu corpo
Ou implodir o sistema central
Que não se orienta pelas setas traiçoeiras.

Meu norte não é a sorte
De quem já não mais acredita
Nesse blá blá blá de direções favoráveis.

Eu preciso visitar Recife,
Acolher Maceió que me acolhe tão bem.
Eu preciso detonar São Paulo e as cidades vizinhas.

Pelo território do meu corpo e por onde andei,
Acho que minha próxima parada é outro mundo
- não foi Curitiba -,
Mas como ele é improvável,
Deixe-me desbravar cada avenida
E cada pedacinho da terra e corpo alheios.

Eu preciso esquecer a puta vida
Que me apresentam em cada esquina de cá.
Ler o que tem de ser lido,
Escrever o que tem de ser escrito,
Ganhar o que há tempo foi perdido.
Será preciso?

Meu mal necessário é a dinamite.
Ela está em minhas mãos.
Peça a Deus para eu não me converter ao islã.
Porque Alá, só há lá.
Há Alagoas, de onde vim, sem paz,
Mas achei paz necessária
A fim de que eu possa me ocupar
Em ser feliz,
Em reconstruir o mundo que você implodiu em mim.


Imagem capturada de http://arenaarquitetos.files.wordpress.com/2009/04/adega-mza-croquis-de-cava.jpg

Outra Linha

Hoje, uma gargalhada gratuita.
Não vou cobrar o estrago que me causaste.
Não sou de pedir esmola a pobre pessoa.
Não vou mendigar a impossível coisa boa.

Olha quanta riqueza concreta desta janela:
O amanhecer minutos depois que viste o sol!
Por onde olhas, neste rumo, covardemente?
Não me interessa nenhum pouco do teu sereno.

Quantas linhas pretas desperdicei nesta vida
A descrever futuros imprevisíveis diante de tua amplitude:
Limitava cada centímetro que pudeste ousar
Eu abrangia a semântica entre tuas vírgulas ausentes.

Minha mãe me viu chorar pela única pessoa
Que ela soube nome e sobrenome
Ela não se importa com assinatura que levas em teus documentos.
Eu não me preocupo mais com o teu silêncio.
É outra...

Outra forma de ver o céu daqui debaixo
Onde já cantadas leis distintas
Não me resumem a Zé Ninguém.
Apenas o peito que abriga o mundo de marcas
E feridas cicatrizadas que eu mesmo fui buscar anti-inflamatórios.

Linhas brancas, estas novas sementes de nenhuma teoria.
O mesmo repeteco de uva passa, passatempo e tudo passa.
Eu só não fui covarde como me foste um dia..
E quem diria?
Eu descubro sozinho todo chão não mapeado que estou pisando.

É mania!

Eu poderia cantar Trocando Miúdos,
Mas não dá para equiparar nada tão singular que foi.
Só que de novo a gente só conhece uma vez
E se torna antigo, peça de coleção para quem queira
Ou doação à museu de peças raras ou usina de reciclagem:
Sabe-se lá!

Há coisa maior no mundo para perder o sono,
Para contar gotas de rivotril e acalmar mentiras.
Há pessoas e pessoas circulando na Glicério esta hora da manhã..
Bater um papo sobre o tempo na padaria da esquina.
Porém, esquinas não são lugares apreciáveis para o amanhecer.

O que eu faço com a lembrança:
Embrulho e lhe dou laço de fita, demarcando vaidade
Ou queimo e dou aos viciados em crack daquele viaduto?
Ai, eu nem sei mais o que fazer com nada que ficou de ti.
Dá preguiça achar o que fazer e melhor vomitar aqui,
Em linhas brancas, não indiferentes, mas sem muito significado.

Eu perco apenas alguns minutos torcendo os últimos pingos
De uma história ousada, maculada, testemunhada
Por Lucianas, Sônias, Paulos, santos e paus ocos.
Não há mais nada o que extrair desse pano sujo de nanquim.

Será melhor escrever por propriedade sem arrepedimento,
Sentindo-me limpo, alvo, mais branco que alvejante ajuda a compor
Talvez eu escreva mais duas linhas,
Ou simplemente acabe uma linha sem dizer por que.
Não tenho mais nada a dizer senão algo novo.

Aí, serão outras linhas.
Novas linhas que desperdiçaria
Recentes panoramas, coisas caras, valores
Cá entre todos nós:
Coisas de dividir com amigos
O que nem conseguiste fincar.
Enfim... outra linha.


Imagem capturada de https://www.naturaljoias.com.br/images/fios_cordes_e_correntes/linhas_para_pedras_e_prolas/linha%20forte%20branca.jpg

Trincheira Campineira de Tragos e Tiros

Amor anormal de um vocativo temporário que me chama à guerra.

Há duas forças opostas dispurando a vitória? O buraco que chama a cair e minha mão que lhe ofereço a sair e andar.

Os revólveres, as metralhadoras, as dinamites ou a bomba atômica... meu medo é muito maior que as armas que um homem pode usar, é pior que destruição em massa.

Fim de semana de ver os tiros que lhe dessem prazer em morrer mais um pouco: letárgico solvente, dissipando flores brancas, cheirosas ou fedidas. Eu não sei!

Eu só sei que eu vi. Vi uma guerra imperceptível a olho nu. Eu me vi no meio de uma trincheira e permaneci inabalável a cada estrondo dos sussuros ou gritos de quem se entrega à batalha por prazer e fraqueza.

Nossos tragos, los tragos de buen amigo... seus tiros e as lembranças do sofá. Em casa ou na rua; naquela praça de guerra, não da paz celestial, eu não via general, tampouco hierarquia. Todos iguais e cada um optando pela marcha de seu rumo.

Eu quero trago, o aceno do lenço branco, e você insistirá com seus tiros? Não seremos inimigos, não seremos semente de discórdia alguma.

Sei que viemos do pó e ao pó voltaremos, mas eu só esperei a poeira baixar

e ver que, sobre esta terra, eu quero a paz.


Imagem capturada de http://www.brasilescola.com/imagens/historia/segundaguerra.JPG

Os últimos batuques daquela canção

Tão difícil acostumar-se com o fim do carnaval. Canção que não entoa, gera silêncio. Sombrinha colorida abandonada ao chão, sinalizando o adeus do passista. Armas de defesa largadas, enfim. A música ligeira que não deixou rastros de velocidade; simplesmente parou num tempo que por dias retardou minhas manhãs momescas, de alegria e morfina.

A efervecência ficou numa manhã dessas, perdida num mês qualquer; não lembro com exatidão, porque tudo pareceu inexato - mas não é. Tampouco o Galo da Madrugada preservou seu som a fim de que possa me acordar, desejando o vaivem das massas, como num passo mágico a me ensinar o ritmo de comemorar os sensores que nada ficaram intactos. Não se traspassa uma quarta-feira de cinzas impunemente, mas a esperança ressurgente é a lição que vulgarizaram da pobre Fênix.

Quem não tem Fênix canta com Galo. Quem não tem Galo perde o gosto animal e ergue ode à flora. A começar com as orquídeas, eu vou construindo um novo jardim, a encobrir a calçada inóspita que abriga sobrinhas largadas desse frevo que não toca mais o coração.

Sim, estou passando as Vassouras, no solo da memória, porque a vida desabrigou a crença no amor à canção. Ao passo, o céu sumia, posto o teto que encobria abrigo, impossibilitando de ver estrelas. Perdeu-se o calor, a sombra em dias tórridos, a música ligeira... Veio à noite, o antigo prazer de contar estrelas cadentes. Mais uma.

Madalena, tropical, que eu cantei seu amor, agora estou aqui, a escrever em tua Vila, fria, calando os versos e os cento e vinte passos com ironia.

Imagem caputada de Pedra de Ajuda